Hay algo conmovedor, terrible y desesperanzado en el tener y no tener de esta época actual de capitalismo de ficción, caracterizada por la obtención inmediata del plus-de-goce a través del fetichismo de la mercancía mientras paradójicamente rechazamos mucho de aquello que necesitamos e incluso en profundidad deseamos.

En este tiempo posmoderno en que una cibercultura intrusa en nuestra vida cotidiana nos da su apoyo hasta en lo más banal, existe sin duda la necesidad de establecer contacto y a la vez levantar una pared de cristal entre el otro y nosotros. Así, jugamos a tocarnos las manos pero sabemos siempre que una barrera transparente está ahí, inextinguible, produciendo un tacto frío, helador, entre esas manos y las nuestras, entre ese cuerpo y el nuestro. Y todo ello elegido voluntariamente dentro de esta condición posmoderna que habitamos que, como indica Zygmunt Bauman, se caracteriza por unos vínculos “líquidos” que se evaporan fácilmente. En ella las interacciones corporales son limitadas y predomina la interacción virtual a través de una “identidad digital” como la que nos ubica en la web 2.0 por medio de una pantalla. Así creamos una subjetividad que se forja a través de una conectividad incierta en la que no se asegura la presencia real de ese otro y en la que por un breve momento, que sabemos que no se sostendrá demasiado, dos soledades intentan superar la barrera de la indiferencia tras esa mampara de cristal, dando a leer un mensaje, inscrito en nuestra carne, que nunca es descifrado del todo. ¿Qué sucede entonces cuando los múltiples gadgets tecnológicos de este mundo virtual no nos distraen de nuestro deseo?  Embriagados de vacío, deseamos desesperadamente el compromiso corporal y lo rehusamos porque lo tememos. ¿Qué huella deja en nosotros la vida cuando no la hacemos nuestra? ¿Es evitable este melancólico desapego?

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(Marisol Sánchez Gómez. Parte de la comunicación presentada en los cursos de verano de El Escorial de la Universidad Complutense de Madrid en julio de 2009, titulada “El cuerpo como enunciación política”, de próxima publicación)

Dice la psicoanalista Colette Soler que para algunos hombres la obsesión por una mujer se manifiesta con el mismo tipo de fobia que sentía el protagonista del famoso caso del “Hombre de las Ratas” por estos animales. Efectivamente, no hay en su comportamiento grandes diferencias: rechazo de la alimaña y, si se presta la ocasión, maltrato demoledor. “[...] El amor, y no hablamos de un sentimiento vago sino del amor verdadero, es un forcejeo, inesperado, sensible al reencuentro, a menudo en contradicción con las opciones del sujeto. Además, una mujer puede obsesionar  de una manera devastadora. La expresión francesa dice: él la tiene metida en la piel. Hay que constatar que muy a menudo un hombre tiene una más bien en la cabeza y que no se la puede quitar de la mente. A veces, esto se acompaña de fobia: no puede acercarse a ella, incluso acercarse a todas menos a ella, sin evocar la fórmula todo menos esto, que Lacan aplica a la mujer de Sócrates.”

Y sigue Soler: “[...] dada la implicación de la castración en el amor, a partir de Freud, se comenta con toda razón esta escisión [...],  la ambivalencia frente a la mujer amada [por parte de algunos hombres], esta mezcla de idealización, de agresividad malévola, de propensión a atormentar al objeto. En efecto, si amar es confesar su falta y proveer a la amada de lo que ella no tiene, entonces se concibe que el amor pueda provocar, especialmente en el hombre, algo así como una defensa, una suerte de protesta viril contra el amor [...] La degradación sirve ahí, puesto

Colette Soler

que degradar el objeto equivale a darle sentido a la castración. Ésta es una estrategia del sujeto macho para hacer oscilar – el término es de Lacan en Subversión del sujeto y dialéctica del deseo – la castración imaginaria, de un término de la pareja al otro.”

Así pues, desde esta óptica, mejor que sea ella la castrada, la que cargue con la falta que generan el amor y el deseo. Para ello, ese Otro que engendra deseo y por consiguiente falta (una falta que no se soporta), debe ser humillado y degradado a la categoría de objeto de goce, muerto, atiborrante y controlable, y, a ser posible, que el objeto sea consciente de este acto para que así todo cobre más sentido para el hombre: asegurarse de la propia omnipotencia huyendo de una idealización excesiva de esa mujer (idealización que con tanta frecuencia termina en un trato abyecto hacia ese Otro que se percibe paranoicamente como persecutorio). Sólo así, con esta pira funeraria – en la que se sacrifica todo, incluso lo que en profundidad da una estimulante alegría, incluso a uno mismo cuando uno se ama tan poco – se prima una supuesta serenidad que sólo es, en realidad, angustia y muerte.

Frente a esto, hay otra concepción del amor en la que, como dice Lacan, dos inconscientes se reconocen inmediatamente:

                                       [...] si dos se besan
el mundo cambia, encarnan los deseos,
el pensamiento encarna, brotan las alas
en las espaldas del esclavo, el mundo
es real y tangible, el vino es vino,
el pan vuelve a saber, el agua es agua,
amar es combatir, es abrir puertas,
dejar de ser fantasma con un número
a perpetua cadena condenado
por un amo sin rostro;
el mundo cambia
si dos se miran y se reconocen,
amar es desnudarse de los nombres

(Octavio Paz, “Piedra de sol”)

Lo personal es siempre, absolutamente siempre, político.

No one’s gonna take me alive
The time has come to make things right
You and I must fight for our rights
You and I must fight to survive

(MUSE: “Knights of Cydonia”)

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’cause I want it now
I want it now
give me your heart and your soul
and I’m breaking out
I’m breaking out
last chance to lose control

(MUSE: “Hysteria”)

La histeria según los chicos de Muse es musical, sofisticada, un pelín agresiva, y rodeada de buenísima música, a veces algo bronca. En otros términos (psicoanalíticos), la histeria estaba inicialmente constituida por un útero vagante e invasivo que buscaba acomodo en el cuerpo e infectaba la mente. En realidad está hecha de conversión o afecciones diversas en el cuerpo; deseo de encarnar el deseo del Otro de la demanda, o del Otro del saber, ofreciéndose para ello como objeto presto casi a ser devorado para convertirse así en su falo en una identificación fálica fantasmática; de olvido del deseo propio del que no se quiere saber nada, de boicoteo de ese deseo; de no hacerse cargo de una misma; de desear  – de manera imposible y constante- un amo sobre el cual reinar.)

(Entrada dedicada a Juanpe)

Sujetos transgénero:

Del LaGrace Volcano

Antony Hegarty

Inquietante foto de Antony Hegarty

Y una nueva masculinidad (la de Richard Hawley, que tras su aspecto bronco exhibe una también inquietante sensibilidad):

“Traducir no es sólo un gran reto estético sino también una responsabilidad social crucial”

(Salma K. Jayyusi, poeta, traductora, crítica, palestina)

Salma Khadra Jayyusi

Gonzalo Escarpa

lleno de estrellas un pulmón

los servicios de atención al cliente

no son servicios ni atención ni cliente

el corte inglés anuncia un nuevo cierre del balance económico anual

adivina adivinanza

¿gana o pierde?

¿pierde o gana?

la burbuja económica y la utopía del cemento armado

hasta los dientes

los de siempre se descojonan como siempre y donde siempre

qué guay qué guay qué guay

otra bonita montanbaik

que le toca al de al lado

en barcelona basurama repasa el número creciente de obreros muertos en las obras de la emetreinta

sicreequelohavistotodovengaamadridyverácosasincreíbles

la fiambrera obrera lanza pollas de globo (el glande rojo, un huevo morado, otro huevo amarillo)

desde un ático céntrico el día de la boda real

dionisio cañas llama ‘maricón’ a una flor

la poesía no es un arma cargada de futuro

la poesía no es una méquina dalicada

la poesía no es la prosa que se mueve

la poesía, ni muchísimo menos, eres tú

llamemos a las cosas por su nombre

la poesía es ritmo, rima (o no) y risa

la poesía, según juan larrea, es esto y esto y esto

la poesía, según antonio orihuela, es acción, resistencia, posibilidad de cambio, cambio de posibilidad, posición, lucidez, bocadillo de bruma, bala, voz

la poesía, según nicanor parra, es llamar a las cosas por su nombre

pues venga:

esperanza aguirre, me cago en tu puta madre

alberto ruiz gallardón, me cago en tu puta madre

josé luis rodríguez zapatero, me cago en tu puta madre

josé maría aznar, me cago en tu puta madre

si tengo que recurrir al insulto es porque no me queda otra

si tengo que recurrir a la poesía es porque no me queda otra

hay quien piensa que la poesía no puede caer en el insulto

me lo dicen constantemente

en las lecturas, en las esquinas, en los márgenes de los poemas

pero yo creo que el insulto es otro

y que cualquier palabra, si nos ponemos, puede ser malsonante

pero yo creo que hay que responder

yo creo que ninguna pregunta debería quedar sin su respuesta

creo que la creación es también, simplemente, una buena pregunta y una buena respuesta

lo insultante es quedarse parado

yo no tengo la culpa

yo no tengo la culpa

pero tampoco tengo la respuesta

yo no tengo la culpa de que tú, poeta de salón, endecasilabizado amigo de raquíticas revistas culturales, sigas pensando que la poesía se la debe coger con papel de fumar,

o bien podría decir,

para que me entendieras,

yo no tengo la culpa de que sigas pensando que la poesía briza sus fulgores y nada sabe de cacarear,

y te respondo porque todo tu cuerpo y sus acciones no son más que preguntas

mira, ya que me pongo

poeta de salón, me cago en tu puta madre

a este poema no se le pueden caer los anillos por una puta más aquí o allá

parreño aníbal pino ory botas merlo aguado costafreda camacho salgado moreno parody

qué sería del parnaso sin vuestro permiso

qué sería del mundo sin terceras partes

qué sería sin terceros mundos

sin responsabilidades a terceros

qué pasaría si nunca pasara nada

publicista de la comunidad de madrid

diseñador de escombroesútil

me cago en tu puta madre

las lilas siguen intentando que el feminismo sea un movimiento y no una parada de autobús

nodo50 se levanta contra todo lo que no signifique RED

y a mí me encantaría escribir sobre el mar, pero no es plan

me encantaría vivir en una casa con jardín, pero no es plan

urbanístico

me encantaría que hace algunos años no me hubiera perseguido un coche de la guardia civil con las luces apagadas y sobre todo que de ese coche no hubiera bajado nadie para registrarme y acusarme de cometer un delito contra la salud pública por llevar medio gramo de marihuana que vino a convertirse en cuatro gramos por obra y gracia de la burocracia para poder obligarme después a pagar 50005 pesetas de las de antes

pero eso fue exactamente lo que pasó

porque ése era exactamente su plan

así que no me vengas a decir

que la poesía no tiene lugar

que nadie sabe lo que es la poesía

que no quedan motivos ya para la poesía

que la poesía  no sirve para nada

así que no me vengas a decir lo mismo

del compromiso, de la resistencia, de los abrazos, de la claridad

no vengas con tu máscara de jarcias arboladas, no vengas con tus albos jinetes del amor,

porque no queda tiempo y la tristeza

es justo la alegría

del enemigo

me acaban de cobrar 10 euros por un sándwich de pollo en un avión

la azafata lleva los ojos pintados del color del logotipo de la empresa para la que trabaja

a mí me siguen sorprendiendo estas cosas

a mí me gustaría a veces ser un pollo

un animal cualquiera y sin lenguaje

un pollo

un pop-yo

un yo pero más pop

pop-ético

más pop-tencial

pop-líglota

pop-lémico

pop pop pop pop pop pop pop poesía popular poesía popular

antonio pop orihuela pop pop riechmann pop nicanor parra pop

anticapitalismo pop

antonio gómez pop tortilla de patatas pop

real madrid pop estados unidos de pop comunidad de pop junta de andalucía pop

stop: parad las máquinas

poéticas hay todas pero

no todos los poemas son un bar

un gol

un grito un pin un pon

hablar de hacer es NO

así que hagamos

los escritores viven para escribir

los poetas viven sólo

para vivir

(GONZALO ESCARPA)

(Doy las gracias a Ana Pérez Cañamares y a su estupendo blog EL ALMA DISPONIBLE, de donde he tomado este poema)

Frente a la histeria de algunos poemas de Fonollosa (publicados en el post anterior), surge la voz de Parreño, un poeta dedicado a celebrar un deseo que sí ve al Otro; el amor y su “no”; el difícil equilibrio entre ambos; la cortedad del amor, que él disfruta cuando llega (“Me gustan las cosas cuando las tengo”) y asume serenamente cuando se va:

Este no es un poema

para conquistarte

bailarina

sobre el difícil fiel

de la balanza

que pesa amor y no

éste es un poema

para sostenerte

equilibrista

sobre el único hilo

que queda

de aquella red

que nos unió

esto es sólo asombrarme

por lo frágil que es el amor

por lo que dura

(Poemas de amor y no)

J.M. Parreño

El olvido llega siempre, inevitable, y con él llega también otro amor, otra piel, otra historia, porque como dice Parreño “sólo se puede blindar un corazón dejándolo sin vida. Una de las características de estar vivo es tener un corazón vulnerable”.

Sé también que no puedo

 limitar este olvido que inicio

Augustine (ataque histérico). Foto de Régnard, Iconographie photographique de la Salpêtrière (1878)

Según Maud Mannoni, lo que realmente impresionó a Freud en la Salpêtrière, era la forma en que en ese lugar, las crisis convulsivas de las pacientes histéricas eran convocadas a repetirse ante un auditorio con fines de enseñanza. Estas crisis, por no ser oídas y a fuerza de repetirse, llegaban a poner en peligro la vida de ciertas pacientes. “El día en que Augustine alcanzó la cifra de 154 crisis en el día, se la declaró inutilizable para las representaciones de enfermos. Extenuada, una vez soltó estas palabras: Me dijiste que me ibas a curar, pero me tiras de la lengua. Lo que Augustine decía era recibido a modo de información, nunca se la escuchó. Al médico lo único que le interesaba era el hacerse ver de una erotización presente en las crisis. El día en que se la apartó de las presentaciones de enfermos y se la encerró con las locas, Augustine tomó conciencia del peligro de muerte simbólica que la acechaba. Entonces rompió su camisa de fuerza y huyó de la Salpêtrière, disfrazada de hombre… En la Salpêtrière, las histéricas hablaban pero no se las escuchaba. Fue Freud el que se interesó en la palabra que permanecía anudada en el síntoma, él supo escuchar a la histérica y se dejó instruir por ella.”

Mujeres que destruían su silencio a gritos.

(El objeto en psicoanálisis: el fetiche, el cuerpo, el niño, la ciencia, de Marc Augé et alii.)

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Fragmentos escogidos de la celebrada ironía poética de José María Fonollosa (¿A él no le daban crisis convulsivas? ¿No se le paralizaban en una aguda conversión los miembros… o el miembro? Cuánto desprecio a la mujer, cuánto autoodio, cuánto deseo boicoteado por afán de ser gallito, cuánto embrollo, cuánto desatino, cuánta histeria. ¿A este personaje no se le hubiera sacado a representar/recitar  en la Salpêtrière? ¿Escribiría bajo el efecto de 154 crisis convulsivas diarias? Pero a estos hombres, a diferencia de las histéricas de Charcot, sus palabras sí se les escuchan – e incluso se publican):

La chica más bien fea, sin embargo,
agradece el haber sido elegida
entre otras de más bellas. Participa
con mayor entusiasmo en el amor.

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Las mujeres que quiero van con otros.

(“William Street”)

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Imagen tomada del blog POESÍA EN RESISTENCIA.BLOGSPOT.COM

Gracias.